В последние время трудно встретить людей, которых можно назвать музыкантами, не только потому, что они по-одиночке или вместе, издают какие-то звуки, которые кем-то, а возможно и ими хорошо записаны...
Если вы относите себя к музыкантам, или вам просто есть, что сказать, отцените...Но не сопоставляйте это со стандартными рамками стихотворения, лучше просто не относите это к стихам или другим произведениям...Я бы хотел услышать ваше отношение к поднятой проблеме...Ответьте на вопрос, который я попытался задать...
Может не идеально, но не судите строго...
[SIZE="4"][FONT="Century Gothic"]Арбат, в чем смысл, музыкант?[/FONT][/SIZE]
Сколько здесь людей? Ведь сотни,
Сколько новых лиц, идей,
Столько жанров музыки, ведь могут,
Жить мечтой и мечта жить в них…
Стоит со скрипкой музыкант, один на Арбате,
И тянет медленно мелодию,
Как жизнь свою смычком,
Как тянет дьявол души в ад.
И ведь играет он не плохо,
И ведь хватает ему вздоха,
Чтоб протянуть стальной мотив.
Считает он, что безысходен путь его,
Что бросила его удача и судьба,
Что уж не сможет никогда,
Снискать овации толпы…
Но режет жестью штиль он каждой ноте,
И нет души в его мотиве, лишь сталь…
Когда-то он играл в ансамбле музыкальном,
Но сам уже не помнит, под каким названьем,
И все мечтали о сцене, о славе,
Но не сумели донести свою мечту,
Развалился их не слаженный коллектив…
Теперь он на Арбате тянет смычком свою жизнь…
Для чего?
Иду я дальше по Арбату,
О боже, сколько лиц, но столько же и мнений,
На вечную тему музыки для музыканта,
Как на тему любви для романтика,
Неисповедимы наши пути…
Парнишка маленький играет на деревянных ложках,
Ах, как играет, и ведь у него всего две ложки,
И как поет, ведь вроде даже с чувством,
Как жаль, что пропил он свой талант,
Одни только ложки остались…
Но вот у столба, опершись левой ногой,
Не подумайте не шлюха… Вечный студент…
И тоже, и тоже носит имя музыкант…
- Брат, в чем смысл, музыкант?
- В чем смысл говоришь, по мне так хлеб, работа,
Хотя, быть может, для кого-то,
Не просто хлеб,
Но все мечты ведь эти лживы,
Пути господни неисповедимы.
- Но ведь не все же рушатся планы?
- Все.… Таких, как мы брат сотни,
Ведь, что мы знаем – два аккорда,
Да крючки малюем над штилями нот
- Но это лишь начало, мечта, мой путь…
- Зря.… Попробуй ты с него свернуть…
Нас сотни, - на сцене – единицы,
А слава у жалких дробей,
Я тебе сразу скажу – «Забей!»
- А ты, что на себе проверил?
- Да, и где я... Здесь на Арбате…
«Им все не так, им все не этак,
Альтернативу подавай…»
Да ну их, - развалилось…
Без согласия нельзя – рушиться все разом…
Вот зажглись фонари… Хороший ресторанчик за углом…
Зайду.… Нет как-нибудь потом…
Да, понастроили буржуи,
Ларьков и лавок, и что разве лучше…
Сколько продавцов, столько и воров…
Сколько поклонников, столько и врагов…
Но кажется, что впереди, я слышу публики звуки,
Квартет разгоняет мотив навеянной скуки…
И вроде даже дышит флейта,
И вроде даже в такт поют гитары,
Не уж нашел я позитиву,
Спрошу.… Спрошу-ка я у них…
Ах.… Но играют ведь.… Ведь вместе…
- Друзья, в чем смысл, музыкант?
- Нет, нет.… Нет в музыканте смысла…
- И почему так сразу, на отрез?
Ведь вы же вместе, вы играете?
- Да.… На Арбате…
И в шапку просим подаянья,
Это хуже истязанья,
Это муза без души…
- А что же раньше, не все ж вы были здесь?
- Не все ж…
Мы были на сцене, мы слышали крики,
Имели признание кучки людей.
У нас была дружба, талант тоже был,
Но все один случай разрушил…
- Не может же один случай, сломать целый коллектив?
- Может.… Но даже не в нем,
Это все равно бы рано или поздно случилось бы…
Даже не в случае дело…
- А в чем? Нет, постой, что за случай?
- Да что говорить…
Была возможность, да сплыла…
Предложил нам один продюсер премию, гонорар,
Не то, чтобы мы отказались, не то чтоб поссорились,
Но нас так быстро все захлестнуло,
И дорога назад не вернула…
Мы были вместе, но каждый был по одиночке,
Не было человека, который мог все собрать,
Это и погубило, и не смогли мы больше встать…
А вот мы на Арбате…
- И это так важно?
- Очень.… Очень важно.… Это все…
Без этого, нет и остального,
Будет группа, не будет стиля,
Будет стиль, не будет веры,
Не кого будет слушать, не кому будет верить,
Согласия мало, нужна опора…
Опора на лидера…
И вот уже ночь…
Оживился Арбат…
Люди, люди, новые лица…
А музыканты, все стоят и играют,
Это их работа, их жизнь,
Их хлеб, их день и их ночь…
Я понял, в чем их смысл, дай им бог удачи!!!
А в чем мой смысл?
В чем смысл моей музыки?
Как жаль, что не у кого спросить,
А нет, ведь вы же тоже можете говорить,
Вы, вы, да вы, что читаете,
Теперь то вы знаете,
И можете дать мне ответ.
Нужно ли это мне, нужно ли вам?
Скажите в чем смысл музыкант?
Скажите мне вы…
Скажи мне Арбат…
В чем смысл?
В чем смысл, музыкант?
[quote name='Варвара']проезжать раз в недделю 650 км в один конец ))))[/QUOTE] А если только 185 км...Или где-нить после 17 май 10, ну плюс минус пара км...