Жена Декабриста

[quote name='Sens']Мне понравилось по-настоящему понравилось. Только непонятно, почему предел пульса - сто? Это нормальный пульс. У вас, наверное, вегето-сосудистая дистания;)[/QUOTE] В точку));)

Здравствуйте. О себе так о себе. Папа решил, что я буду Марией. Решение не оспаривалось. Меня засосало в музыку в четырёхлетнем возрасте, потому что мама решила, что я буду музыкантом. Я попыталась было возразить, но конно-спортивная школа оказалась дальше от дома, чем музыкальная. Самые страшные мои предположения сбылись, буду этим летом штурмом брать консерваторию. Я два раза бросала музыкальную школу и один раз училище, но ЭТО оказалось сильнее меня. Не помогли даже другие увлечения - очень заразный парашютизм и противопоказанный пианисту волейбол. Стоило прожить 20 лет, пару раз сломать руку и один раз голову (о премудрости полифонии), попасть на концерт Мацуева, чуть позже Бутмана (для меня это проблематично, я живу в провинции), чтобы понять - музыка - это моё всё. Воть. :)

[quote name='Бывший Cергей']Нитраты............[/QUOTE] Аллергия (сказали что слишком коротко:rolleyes: )

Интересно рассуждаете, товарищи. Критика, между прочим, такое же, искусство, нужно талант иметь, точно так же как и исполнителям. Не зря же критике учат в консерваториях и университетах. Вопрос не в том "нужна ли критика", а в том "какая критика нужна". Если пишет человек, ничего в музыке не смыслящий или с потрохами купленный - это одно, а если грамотный мастер - совсем другое. Кстати, если не лень, можно покопаться в истории критической науки. И станет ясно зачем критика нужна.

Привет. Вот, моё детище, решила поделиться. Что скажете? Огромные окна, большая квартира пуста. Не думай о деле, мой пульс на пределе – у ста Я только мишень в заброшенном тире, Я стала бояться обычных квартир, Отпусти! Что мы в этом мире? Какие то точки, Три слова всего на тетрадном листочке – «Прости меня, прости» А окна открыты, весь мир на ладони лежит – Интриги, дворцы, королевы, министры, пажи… И трудно дышать от асфальтовой пыли, Но вдруг за спиной твоей вырастут крылья – Лети! Кто мы в этом мире? Какие то птицы, Но только на землю нам трудно спуститься, Прости меня, прости. От боли не плачу, от страха уже не кричу, Нет, я не рыдаю, я наоборот, хохочу. Болит голова и расшатаны нервы, Но я буду лучшей, а главное – первой В пути! А с нас не убудет, мы всё позабудем, Кто мы в этом мире? – обычные люди, Прости меня, прости…