nezloben

Сошедшие на землю, будьте сИльны! Тут ползают синицы и орлы, Волков собою кормят и шакалов, и зверю улыбаются они...

(Второе письмо) Знаешь, как мне сложно? Все вокруг, почти как в фильмах Тарковского – мрачно, готично, безнадежно… Каждый намеревается меня переубедить, что я не правильно живу, что я весь НЕПРАВИЛЬНЫЙ. Андрей, ты ошибаешься, говорят они мне, Ты жизни не знаешь, Мал еще… и я их всех слушаю, потому что люблю. Пытаюсь измениться. Рву на себе одежду, но пытаюсь, а в это время, внутри меня что-то ломается. Происходит внутренний конфликт, возведенный в степень. Бьешься головой об стену, пока в глазах не помутнеет. Потом закуришь сигарету, как после хорошего секса, только наоборот, и начинаешь ИХ всех ненавидеть. В одиночестве ненавидеть, это хлеб параноика. Ненавидишь так сильно-сильно, мысленно звонишь каждому обидчику и доказываешь, что в этом дерьме я способен выжить и остаться ЧЕЛОВЕКОМ. Способен, понимаешь? А потом начинается черная хронология глупых стечений обстоятельств, что называется Одно-за-одним, и я, как старый поезд, схожу с рельс. Кэтчер он зэ рей!!! Жизнь, кажется, катится и м е н н о в ту пропасть, над которой РОЖЬ. И все. Жить больше не хочется. Не хочется и все! Хочется сказать STOP. А кому говорить? Все отвернулись от меня после моего воображаемого звонка. И вроде бы, они все не знают о том, что я ИХ послал мысленно на… Но я-то знаю. Хожу, брожу по улицам, от остановки до остановки, в окна незнакомые заглядываю. Ищу в них твои sms, но не нахожу. Потому что найти мир в пустоте невозможно. Это под силу только богу. Потом снег. Потом дождь. Моральная простуда и умственная аннигиляция. От этого нужны лекарства (с химией завязал, даю слово) в виде горячего молока с мёдом. Чашка в твоих теплых руках и такой сухой, легкий поцелуй в висок. Я знаю, я много прошу. Не уходи!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Уезжай, не уходя…

Мы взяли пакет вина и пачку винстон. Зря мы взяли сигареты. Потому что когда ты куришь, ты молчишь. Курение вызывает импотенцию слов, рак диалога. И если бы не дым, то сегодняшние отношения с ней могли превратиться в нечто нежнокосмическое. Ты мог сказать главные слова, но ты их потушил в пепельнице. Кто-то включил электрический магнит и твою голову вмяло в ее плоский соленый живот. Включились инстинкты. Бесконечная траектория -- кухня-спальня-кухня-спальня. А после, ты опять куришь. Замкнутый круг...

Пустота. Холод. Вот здесь, справа от сердца. По ночам, когда остаешься наедине, не возможно согреться пуховым одеялом, пледом. Включаешь обогреватель, закрываешь окна. Все как-то ворочаешься с боку на бок и большая мягкая кровать, с ортопедическим матрасом превращается в мощный пресс. Машины… они существуют лишь для того, чтобы передвигать эту долбанную тень занавески по стене, за которой упорно следишь. Ругань соседей. Ты как зубной нерв все ощущаешь. Пора идти в стоматологию, но ты не идешь, потому что на утро все где-то теряется, растворяется в шуме, в толпе непрерывного потока людей. Таких же людей, по ночам следящих за… И вместо того, чтобы поделиться своими переживаниями, мы грубим, унижаем и бьем лица друг другу. Нет, ничего не измениться. Пустоту можно заполнить только любовью, любовью и ничем больше. Все остальное – дешевые китайские заменители. Ищешь любовь в каких-то случайных встречах, даже не зная ее имени, в каких-то задрипанных дешевых номерах гостиницы, а чаще просто в подъезде. Она тоже ищет, чем заполнить пустоту, поэтому так легко соглашается. Но это только иллюзия, обман. Трех минутная театральная постановка Любви, которая в эпилоге дарит секунды абсолютного счастья…

Сумасшедшая. Она звонит мне, и говорит то, что на самом деле, не хочет говорить. И делает она это, потому что однажды ночью, я закатил ей скандал. Ее испугали мои слова, и не сколько сама правдивость слов, сколько мой тон. Она обещает любить, хотя давно остыли детские чувства. Дети переморализовались во взрослых. Другие ценности и взгляды. Но не существует машины времени, чтобы вернуть нас во вчера. Есть только слова, которыми можно создать иллюзию, обман. Иными словами, слова это вечность. Сумасшедшая, она вчеканивает в вечность несвоислова. Она вчеканивает в вечность меня, мой скандал и мой грубый тон. И мне стало жаль нас, а ей стало жаль меня. Мне очень жаль нас. Мыслововечность! Пусть она меня простит, пусть она простит нас, пусть она простит мыслововечность. Жаль, но мы не мысловодетство. И даже я тебя люблю, ничего не изменит. Я тебя люблю! Кричу! Молчу! Люблю! Нет, ее снова пугают мои слова. Сумасшедшая, она затаилась в ожидании новой вечности, новой себя. Прости нас! Не мы делали нас. В ответе за мою любовь кто-то из вышестоящих Чиновников. Черт его дери! За то, что я не могу любить никого кроме нее. Умалчиваю вечность! Сумасшедший!!!

да,я с тобой согласен,он пишит легкую гимнастику для мозга,которая не утруждает и не напрягает...это мультик или какая-то утренняя музыкальная передачка по ящику!!!

даа!ты прав,я его не только не читал,но еще и не знал о нем нифига!как в принципе и мои товарищи.само понятие "литература",очень отличалось от нынешнего...но я спасибо скажу грёбанной империи,зато что фучика в школе читали,а войну и мир в кинотеатрах смотрели!сейчас вон,паоло коэльо ввели в программу.а потом еще вопросы возникают,от куда у нас эмо появляются.бредовая ситуация,да и я сейчас пьян...так что мысли трезво выливать на форум не могу и обидеть я никого не хотел...ХОТЯ!!!паоло коэльо все равно аЦЦтойный тип.обязательно с двумя заглавными цэ.

пятьсот тридцать второму иисусу мир дышит твоей совестью их упреками и их безразличием покупая субботние новости ты чувствуешь между внешним и внутренним миром различие. молоко и хлеб бесконечно дорожают в цене а любовь давно стала дешевле ненависти приобретая холодную шлюху себе в постель ты покупаешь все те же субботние новости а в чем, собственно, твое обвинение, а? от домашне-диванной нашей безысходности не умирал еще никто правда никто и не рождался! будьте прокляты, писатели и ораторы, кричащие всему миру -- ПОКОЛЕНИЕ ВЫМЕРЛО!!! лучше бы вы провалились пропадом...не было бы кому кричать в микрофон, никто бы и не знал, что мы давно мертвы...амэн!

ты бредёшь по асфальтированным пустынным улицам,в дрыск пьяный.твоя цель идти,пока не упадешь,а если упал,значит пора отдохнуть...но только отдыхать нельзя.отдохнув ты отрезвеешь,а в кармане больше нет чертовых денег,чтобы пополнить запасы горючего.именно поэтому ты идешь уже несколько часов переходя от одной улицы на другую и не замечая никаких изменений в декорациях.жгучие звезды,прожигающие насквозь холодом звезды,начинают плясать и петь для тебя.братья мои - говоришь ты им.БРАТЬЯ МОИ -- говорит АУМ сенрикё -- пойте громче,восхваляйте буддийского диониса...пляшите,отпугивайте солнце,ибо оно вестник трезвости... ты идешь походкой длинноногого пингвина,растаптывая в клочья тени столбов.и все же ты падаешь.ты падаешь у ее стройных,юных ног.пой тебе говорят."что тебе снится крейсер аврора"...спой ее! что ты делаешь?пишу мелом на асфальте! почему ты пьян?потому что я чарльз буковски,твою мать,я пишу только в пьяном состоянии. кто я?я твое откровение,сссука! пой возле стелы для озябших бомжей и токсикоманов и тогда,возможно,ты очистишься,тварь...пой -- ору я ей -- спляши для меня голой.просквози мою душу безразличным взором.напои меня девичьей тоской.пой,сука,или я откушу твои пальцы... асфальт абсорбирует мое мокрое от жара тело…ее рука убирает с глаз влажные волосы.я издаю дикий протяжный стон,словно мне делают минет. пой,говорю я ей,спой всему миру.пусть они пляшут вокруг нас под твои песни.

Я погрузился в неглубокий сон. Впереди шесть остановок, по маршруту двойки. Впереди темная холодная ночь и чужие ждущие пятна света сквозь запотевшее окно, разрушенный Поплавок, потом серые стенки с кабелями, бывшее красное болото, кладбище, снова стенки, больница… Настолько въелись оконные картины, что видишь их во сне, синхронно с реальностью. Красочные рекламы, черно-белое фото девушки, люди на остановках и дешевые декорации, намеки на очередной семейный праздник. Если честно, это настолько отдаленно от моей реальности, в той, в которой я живу, что просто кажется фантастическим рассказом. Как будто праздники и веселье придуманы не для меня. Люди бегают туда сюда, с большими сумками продуктов, не забывают про маленькие подарки для родных и близких. Праздничный дух прибыл с ними. Они мчатся подарить себе праздник. Они спешат успеть, поскольку все вокруг им настолько надоело… да что там говорить, это вполне нужная иллюзия единства и любви в семье, в доме. А утром опять будничные обязаловки, скандалы, пьяный муж, разговоры о наркотиках с ребенком, надоедливые соседи, с просьбами, ужасающие новости, производственные травмы, нехватка денег. Кругом идет голова. И я согласен поверить в бога, но не для того, чтобы молиться ему и просить о лучшей жизни, а для того, чтобы было кого упрекать в ежедневных поражениях. Да будут прокляты те, кому повезло, поскольку мы, неудачники и чернорабочие, на которых держится вся земля, хотим одного. ОТДЫХА. Это муравейник! Скажите, у всех возникают такие мысли во время шума метро?

в который раз я весьма и весьма обезкуражен твоим ответом...совсем другого ожидал(((и что же мне теперь делать?куда заподеть комикс "человек-маргарин",который я вчера всю ночь рисовал для тебя,а?

я думаю,algo тоже заценит)))))))))

дантес,блин!!!ты меня убил своим ответом))) bedtrip,есть парочка таблеток от истерики,для меня??? я твою фразу теперь везде цитировать буду. представь миниатюру "долг": -ты деньги принес? -да пошел ты! -я ща твою жопу разорву,урод!!! -Ох, извините, Андрей Арсеньевич, не признал!(с) ща еще одна миниатюра!называется "первая брачная ночь": -дорогой,сделай мне приятно! -фигасе!может тебе еще кофе в постель принести? -я тебе премию и тринадцатую зарплату больше не выпишу! -Ох, извините, Андрей Арсеньевич, не признал!(с) ту би континиуд...

в каком смысле?

возможно.но я не уверен,что следует делать постороннему автору послесловие оконченного произведения!!!в эссе есть ответ.к тому же правильный))))))