Вечер... ночь...
Табак...тоска.
Мысли прочь!
Строка узка...
Узка дорога
Узок путь
Всё это гонка
За чем-нибудь.
Суть.
Суть так далёка...
Как та мечта,
В которой я
Бью сто из ста
В которой знаю
Свой номер места
В которой так легко
И интересно...
Где вижу правду,
Где смысл знаю,
Где всех люблю
И уважаю!
Но это мысли...
А не надежда...
С утра встаю
Живу как прежде.