Типа просьба

[Mikle5]

[B]Господа, в «Литконе» Кацо проводится конкурс «Авторская песня»
[url]http://www.litkon.com/home.asp?menuItem=4[/url].
Помимо текстов нужно представить еще и некие саунд-треки. На мои опусы уже написана музыка, и они исполняются в различных местах, в частности кабаках. Однако собрать эти все записи, перенести на свой ПК, а потом переслать Кацо мне в лом, да и не умею я этого делать. Кроме того, музыка, на мой взгляд, так себе… Может быть, вы или ваши знакомые музыканты напишут музыку на нижеприведенные тексты и перешлют Кацо. За мной не заржавеет.



ПРИМИТИВИЗМ ИЛИ ОТВЕТ ЭСТЕТАМ-ФОРМАЛИСТАМ

Ох, художники эстеты,
Ваши сочные портреты...
Богатейшая палитра...
Просто глаз не оторвать,
а мы с НИко Пиросмани,
закусив цветком герани,
на расклеенном диване,
оприходовав пол-литра,
распевали... "твою мать"

Ох, поэты формалисты,
Ваши строчки так речисты.
Мысли флер окутал тонкий,
да и чувств поток не слаб,
а мы с НИко Пиросмани,
нашу встречу остаканив,
в затрапезном ресторане
на застиранной клеенке
рисовали голых баб.

Ох уж, интеллектуалы,
без штамповки и лекала,
как играете Вы в бисер
любо дорого смотреть,
а мы с НИко Пиросмани,
утром встретившись в тумане,
наглотавшись всякой дряни,
по Закону Высших Чисел
не дразнить решили смерть.

Вы рисуете картины,
рассыпая бисерины,
их нанизывая вскоре
на искусственную нить,
а мы с НИко Пиросмани
у последней стали грани,
там за ней нас кто-то манит,
подслащая жизни горечь,
обещая нас любить.


СВЕТЛАЯ СЛАБОСТЬ

С этой песней протяжной и тяжкой
отогреть свою душу присел.
Хлестанула судьбина с оттяжкой,
выпал многим знакомый удел.
И запел, застонал и...
забылся.
Все куда-то в туман отошло...
словно солнечной влаги напился,
на душе хорошо, хорошо.
Год сидел или месяц
не знаю,
стал травою и мхом обрастать,
только птиц быстрокрылая стая
позвала меня в небо опять.
Я рванулся...
и вместе со стаей
полетел в перехлесте огней,
и то место, где сердцем оттаял,
за спиною осталось моей.
Где найду я еще эту радость,
ту, что глушит отчаянья крик.
Эта сладкая светлая слабость
в этой жизни нам только
на миг!
И так стаи, стада и селенья
все, что движется, дышит, живет,
припадут к роднику на мгновенья
и инстинкт их толкает вперед!



ПРОЩАНИЕ

Вновь дорога. Поселки
замелькают, станицы...
Забываются стройки
и большие столицы.


А дорога беспечно
под колеса ложится...
забываются встречи,
забываются лица.

Забываются нами
и улыбки и слезы,
только машут ветвями
на прощанье березы.



В белом поле ромашки
головою поникли.
В небо взмоет вдруг пташка:
«Где ты будешь, откликнись».



Я кричу, что есть мочи!
Я кричу во весь голос.
Только вздрогнули рощи,
леса юная поросль.


Я свой крик повторяю,
не боюсь повториться,
а слова пропадают,
пропадают как лица.



ВЕСЕЛАЯ ПЕСЕНКА


Пистолет заряжен,
а кувшин наполнен.
критик мой продажен,
приговор исполнен.
Палачи в прихожей,
сердце бьется гулко,
то, что было рожей,
стало рыхлой булкой,
то, что было сердцем,
растеклось по полу.
Ты прикроешь дверцу,
взгляд опустишь долу.
Ты прикроешь дверцу
и пойдешь сторонкой.
То, что было сердцем,
закричит вдогонку:
«Ты прости, дурашка,
что тебя не слушал,
что в компашке с бражкой
заложил я душу.
Не ценил я благо,
что тобой мне дАно,
и стихи слагались
только с полупьяна.
Но всегда и всюду
защищал гонимых,
творческому зуду
предпочтя рутину.
И не стал поэтом,
да и, слава богу,
видно в мире этом
есть важней дорога.
Не смотри сурово,
проводи со смехом,
и важнее СЛОВА
сдохнуть ЧЕЛОВЕКОМ».

ПРОРОК 2

Я сидел и курил на крылечке,
наблюдая реформ плавный ход,
но зашли ко мне в дом человечки,
объявили, что грянул дефолт.
На лужайке своих пас овечек,
от людской укрываясь молвы.
Прилетели опять человечки
и не стало овечек, увы.
Мы с женою лежали на печке,
наступление ждали весны.
Заползли к нам в постель человечки,
и не стало, не стало жены.
Отдыхал я однажды у речки
на зеленой, душистой траве.
Вдруг приплыли опять человечки,
поселились в моей голове.
В моем доме четыре протечки,
ни овечек уж нет, ни жены,
но живут в голове человечки,
крутят мне разноцветные сны.
В храм сходил и поставил там свечку,
чтобы сгинуло горе мое,
но живут в голове человечки,
не хотят выходить из нее.
Ни чечен, ни еврей, ни татарин,
ни чистейший по крови русак -
ЭНЭЛОИЭНОпланетянин
в моем доме устроил бардак.
Так не стало мне в жизни покоя,
очевидно, пришел мой черед,
и, махнув на свой домик рукою,
я пошел по дороге вперед.
По вагонам я стал побираться,
там где можно, стал песни орать:
"Ах, зачем я на свет появился,
ах, зачем родила меня мать".
Но детина один здоровенный,
отобрав у меня свой оброк,
мне сказал: "Ты, как видно, блаженный",
по Ахавьеву, типа пророк.
Не просил я у жизни иного,
но начался в ней новый отсчет.
Про любовь пусть поет Пугачева,
про природу пусть Филя поет.
И живу я - блаженное чудо -
на просторах блаженной страны.
У нас много блаженного люда,
но не каждый дойдет до сумы.
До тюрьмы здесь доходит не каждый,
но одни мы все песни поем.
Ах, залейте мне, граждане, жажду
из монеток звенящим дождем.
Ах, не верьте, не верьте цыганкам,
ведь обманут, монисто звеня,
Вы мне спиртом наполните банку,
Вы послушайте лучше меня.
Расскажу Вам, что ждет ваших деток,
испытают ли крах и нужду...
Ах, насыпьте, насыпьте монеток,
а потом я всю правду скажу. [/B]