liska

Олигарха? На стихи? Не смеши меня Кстати, хочешь меня послушать? Конечно, запись не фантан, потому на реалмузке не размещаю. А тебе прислать могу.

О, появилась!

Видел бы, видел....Че т у меня фото не загружается в проф - е )) Про сборник и не спрашивай... сейчас полная финансовая жопа!

Привет, Антошка! Ничего дела... потихонечку... Соскучилась вот. Пришла. Сам как? Как творчество?

Безумный мальчик ненавидит помещенья: Он содрогается при скрипе половиц. Ведет войну с располовинившейся тенью. Он кормит крошевом на крышах стаи птиц. Прижав к асфальту полинялому колени Под полушепот, полускрипы, полустон Он на асфальте душит собственные тени. …а во дворе играет старый граммофон. А во дворе-дворе-дворе летает эхо. А во дворе пустое эхо режет слух. Он душит тени на асфальте ради смеха. Он ради смеха по двору гоняет мух. Он наблюдает, как утонут в грязных лужах К восходу солнца великаны-фонари. Он вспоминает, как однажды стал не нужен Безумный мальчик, что почти уже старик.

На нашем балконе красивая птица запуталась в тряпках, А злобный мальчишка, соседский мальчишка, кидал в неё тапки. Дрожащей рукой я мела со стола очерствевшие крошки. Ты долго смотрел из окна, как я птицу кормила с ладошки. Потом ты смотрел на поэзию улиц, читая Бодлера. Ты слушал, как ветер бесхозно играет листами фанеры. Нам по фигу было, что крышу у дома куда-то уносит, Что в нашу квартиру дождями холодными капает осень. Мы ночью свернули паласы и хлюпали в мокрых ботинках. Мы звездам читали Бодлера под арии хриплых пластинок. Пока прибывала вода и в испуге соседи тонули, Ты миру кричал обо мне, возвышаясь эффектно на стуле. Ты грел меня крепким вином и кутал в растянутый свитер. Потом нас венчала любовь на диване пружиной пробитом.

Паутиной по стене тени. Он коленками об стол – нервно: - Можно я Вас буду звать – гений? - Нет. Такое имя не-верно. Я кусаю на руках ногти. Он готовит на двоих ужин: - Можно я Вас буду звать – котик? - Нет. Пожалуй, это не-нужно. - Ох, досадная у нас встреча. - Просто Вы мне не совсем любы. Затянулся непростой вечер. Задрожали в уголках губы. - Отпустите! Я уйду! К черту! - Успокойтесь. Я налью чая? - …только мятного… с куском торта… - Сладкоежка? - Я без Вас знаю! Мы считаем из окна звезды. Выдвигаться бы домой надо… - Я останусь? На часах – поздно. - Ну, конечно. Я стелю рядом?

Иероглифы серой тени на жёлтых квадратах окон. Суббота. Мороз. Движенье фиксирую взглядом сбоку. Танцуют прохожих ноги. Вжимаются шеи в плечи. Нечасто скрипят дороги в февральский морозный вечер. Под ритмы солистки-вьюги прохожие пусть колеют. Богиней ночного буги вхожу в полумрак аллеи. Глотаю колючий воздух. Дышу на ладони жаром. Сквозь снег пробиваюсь к звёздам Богиней в пальтишке старом, обмотанной длинным шарфом. Как в детстве – руками мамы. А где-то играют арфы. А с кем-то танцуют дамы. В тепле. Под вино и бренди, ведя разговор о всяком. и может быть местный «денди» завяжет со скуки драку. А я, выдыхая жаром, топлю на ресницах иней. И, ёжась в пальтишке старом, вкушаю в себе Богиню.

Мне fuck you покажет Муза. Мелькнёт за окошком шизой: «Задраивай, тётя, шлюзы! Выписывай в небо визы!». Пропитаны ядом вены. Распухли от соли веки. Я сердце мурую в стены! Считайте меня калекой. Не надо истерик, люди. Не надо мне лишней ноши. Без сердца не сложно будет. Без сердца живётся дольше. Каракули пьяной ночи… Пол литра отменной браги… Не мой это вовсе почерк На мятом листе бумаги! Я в кровь раздираю руки. И толстые стены рушу! Поверьте, что не от скуки С изнанки рисую душу. А муза под утро – рано - Вернётся побитой псиной. Под вечер - залижет раны И выправит гордо спину. Подсядет ко мне. Заплачет. Уткнётся в моё колено. Как хочется жить иначе. …я так ненавижу стены.

по пустоте квадратной комнаты, по потолочным по отрезкам шагало страшное безмолвие, вцепившись ветром в занавеску. а за окном осипшим голосом палач выпрашивал распятие: "Убей мя Боже, тварь безбожную! Распните тело моё, братия!" По тишине квадратной комнаты шагала ночь проклятьем божиим. "Палач убил родного сына, - шептались люди, - Братцы, дожили!" а за окном палач отчаявшись судил себя дрожащим лезвием. на утро грех с асфальта мокрого сметали дворники нетрезвые. так пустоту квадратной комнаты он обнажил до неприличия. .............................. а за окном чужую исповедь мели движеньями привычными.

Понятие буквальности = понятию плоскость. Печально, что некоторые не видят мир объемно.

Вечер дождливый сквозит. Лампочка в 20 Вват. В серость бетонных плит бьется сырой закат. Вечер. По Цельсию ноль. Ветер промерз. Охрип. Ветер летает вдоль голых продрогших лип. Вечер. А города нет - Смазан. Потерян. Смыт. Это не good и не bad. Город под тонной плит. В левом углу окна строгой луны анфас. В правом углу одна муха жужжит про нас. Два силуэта врозь. Сердце колотит в грудь. Чувства по судьбам – вскользь. Город теряет суть.

В прошлом - пропала без вести. В завтра - отсчет минутами. Жертвуя сном и резвостью, бьется душа беспутная. Падают вниз крылатые, вечность пронзая криками. Небо грустит закатами, в окнах играя бликами. В прошлом – ещё не хроники… люди винят случайности: Скользкие подоконники, Гены, поверья, крайности. Краски на небе смазаны. Время предельно сдержано. Смейся, душа развязная: вечность с дыханьем смежены.

Я только за! давайте в субботу!

прокольно )) узнаю себя особенно про душ... в точку

Наташка, ты бесподобна. Прекрасные строки. Знаешь, мне кажется, ты стала более выдержана и легка. Есть надлом, но он не такой откровенный, как раньше. В этом прелесть. Читала и наслаждалась.

Здорово, Наташка. Ты все ярче и ярче в своём. Ты умничка.

раньше объяву вешали: мол, дорогие друзья! в этот пятничный вечер хотим предложить Вам выпить по чашечке пива, там, или кто чего у себя найдёт... и все в этом духе...

бывает...

Ребята, а помните, как мы в старые добрые времена собирались и устраивали вечеринки. Помню, как все уже вырубились, а мы с командором допились до утра и до того, что он мне дал ссылку, где ситают стихи на иностранном. я слушала. ничего не понимала, но как-то прониклась до слез... эх, давно мы не собирались...

возможно, пока искали концы, забыли о начале )) Так, червонец, блин, трипо- кто мы?

солидарна. Я тоже в споре никого не пытаюсь переубедить. Просто полезно порой поспорить В заверщение вспомнился мой старый стиш : ;) Однажды на совете мудрецов У палки вывели колличество концов. Их оказалось целых два! При этом число начал осталось под секретом...

тело наше, да что там тело - весь мир, состоит из мельчайших частиц. И хоть одна выпадет из общего звена, уже не то, не так... если говорить об эфимерном, наше мнение о человеке складывается из чего? Казалось бы, незаметный жест, мимолётная фраза (даже слово), взгляд в определённую точку и под определённым углом, запах, а всё это всовокупности на подсознательном уровне срабатывает и выдаёт фон. Мы уже можем сказать приятно нам находится рядом с человеком или нет. Когда режисер снимает кино, он каждую детальку прорабатывает, чтобы дать зрителю продукт. Мы смотрим, видим целое, испытываем эмоции, нам нравится или не нравится( в зависимости от того проработаны или не проработаны детали) и никто не думает о том какая световая схема была использована, сколько времени отведено на именно это фразу этого героя ( скажи он на пару секунд больше - "СТОП КАДР"!), о том что именно так должна лечь рука героя на бедро именно до такой степенни оголенное данной героини. Никто не думает, что в бокале с "шампанским" лимонад уже давно выветрился пока репеоровали сцену, а ответственный за реквизит забыл освежить и т.д.

Привет ребята! На самом деле старая штука... очень старая. Просто как-то грустно сегодня. Решила покапаться в старье Ностальгировать всегда грустно, но приятно. Вот какими бы воспоминания не были, а что-то приятное пробуждается Нашла эту зарисовку и решила вывесить. Странное, говоришь, Саш... наверно. задумчивое )) а вообще, у нас сейчас дождь и темно. Люблю такое состояние погоды. грустно. и приятно. спасибо Вам.

Утро. Голова, тяжелым грузом, прибита к подушке. Нежелание. «Жаль его нет рядом…» Ванна. Сон стекает каплями по телу. Скрылся в лабиринтах канализации. Кофе. Перевернуть этот день. Прыснуть безумными идеями в пространство. «Скоротать время без него…» Слякоть глаз по ту сторону зеркала. Шуршание молнии на джинсах. Пора входить в роль. Оставляю себя дома. Лестница. Хлопок подъездной двери. Город протирает глаза, вглядываясь в фигуру, вылетевшую из подъезда. Поочередно кидаю на асфальт ноги. Наступаю на протертое, в порошок, солнце. «А он еще спит…» Какие разные ботинки. Странно, отчего многие девушки любят туфли на каблуках. Неудобно же. Сами себя в какие-то рамки загоняем. Автобусная остановка. Знакомые все лица. Безразличие… Все себя дома оставили…