gornostai

Аллегро Крылофф.

И есть тот, кем кормят. Мне тоже нравится.

О, хорошая музыка! А где можно посмотреть завершённую мелодию, чтобы уложить туда слова? Выложите куда-нибудь на i-folder например. Я почти всегда только так и делаю, стихи без мелодии практически не пишу. Вот эта песня к примеру http://www.realmusic.ru/songs/196799/ написана на готовую музыку. Не мою.

А мы ждём готовые мелодии. Тексты будем писать всем форумом.

Тоха, а ты что такой злой? Я так, просто недоумеваю...

А здесь же вроде как поэты сидят. Мы сами музыку просим. Но не дают.

Последний раз лет пять назад на панк-концерте "Летели стервы" спел. Но вообще это не моё. Может глупо, но я счастлив не когда выступаю, а когда пишу и записываю. Даже не для себя.

Знаешь, в твоих стишочках (это не уничижительно, это уменьшительно-ласкательно ) есть что-то японское. Не хокку с хайку, но что-то есть.

Очень и очень сильно! Хватает за сердце.

А разве бывают слова лучше этих?

Привет! У меня всё прекрасно! А песня про радиацию уже предпоследняя, последняя вот: http://www.realmusic.ru/songs/440678/ Прибой Когда меня с берега смоет прибой, и в море снесёт на волне, я маленькой стану морскою звездой, и тихо улягусь на дне. Под древние сказки морского царя волна будет мягко качать, мигать будут сёстры с небес, только я им вряд ли смогу отвечать. Когда меня с берега смоет прибой, любимая скажет - я жду, ведь ты обещал - вечно будешь со мной, но я ничего не скажу. И вряд ли смогу я подняться со дна, но вдруг ты на берег придёшь, моим поцелуем коснётся волна тебя и ты сразу поймёшь. И когда ты к волне прикоснёшься она отзовётся сверканием брызг. И тогда ты на миг улыбнёшься, печаль уплывёт и опустится вниз. Когда меня с берега смоет прибой, и в море снесёт на волне, друзья на неделю сорвутся в запой, и будут грустить обо мне. Я их не виню - им ведь всем дальше жить, и мой с ними жизни кусок, они потихонечку смогут забыть, и только б один вдруг не смог. И если он как-то на берег придёт, и сядет грустить обо мне, песок ему на ухо что-то шепнёт, и он подойдёт к той волне. И когда он к волне прикоснётся, она отзовётся сверканием брызг. И тогда он на миг улыбнётся печаль уплывёт и опустится вниз. Когда меня с берега смоет прибой, и в море снесёт на волне, я каждую ночь буду снова живой, лишь маме являться во сне. И мама не сможет сидеть у окна, всё плакать о сыне и ждать, придёт на тот берег и будет одна стоять на коленях и звать. И мамины слёзы сольются с волной, и только тогда я проснусь, когда та волна приплывёт вдруг за мной, и может я даже вернусь... Когда принесёт меня с моря прилив... http://www.realmusic.ru/songs/440678/

Да просто написал про коллегу по работе, симпатичную добрую девушку, смастерил из неё антипода, а выложил от нечего делать. Нету фишки, нету. И смысла никакого нету.Трепло я. И балабол. Аморфное тело вобщем. Извините.

Ух. Что там у тебя с союзом писателей?

Хороший такой грустный эстрадный шансон. Для Шуфутинского.

Не, я ленивый автор. Теперь не знаю, что и когда (медленно скатившись с кресла на пол, захрапел).

ВЕРА В САХАР. (слегка под Бедтрипа) - Тёть Алёна звонила, - сказала Вера. Её голос был сух и звенел как натянутая тетива. - А ?, - вздрогнул я от неожиданности. - Глухой что ли? Я говорю, тёть Алёна звонила. - Вера подошла поближе, но теплее от этого мне не стало. - И ?, - спросил я, и в горле внезапно пересохло. - Что И? Вика заболела. - А-а!, - у меня отлегло от сердца. - Да она часто болеет, вылечится, не беспокойся. Организм у неё слабый, фруктов мало ест, зелени. - Дело не в этом, - Вера стояла ко мне спиной, но голос звучал как-то сверху. - А в чём? - снова встревожился я и почувствовал, что затылок стал мокрым. - В чём - в чём!, - настолько ядовитого сарказма я в своей жизни ещё не встречал, - В том, что весь день мы теперь будем вдвоём тут торчать! Я благоразумно не стал отвечать и сделал вид, что завязываю шнурок. Вера ходила по кабинету как волк по клетке и хрустела пальцами. А потом просто остановилась возле меня и застыла без движения. Прошла минута. Было слышно как шумит горелка у ювелиров, а в пошивочной стучит швейная машинка. По спине у меня потекло. Я бросил вертеть шнурок и осторожно поднял взгляд. Вера смотрела на меня с брезгливым отвращением, щюря взгляд и кривя губы. Я почувствовал себя тараканом, на которого медленно, но неотвратимо надвигается тапок. - Хочешь, я тебя ударю? - судя по голосу, мой ответ не имел никакой ценности в свете назревающих событий. Я громко сглотнул сухим ртом и непроизвольно зажмурился. Вера не торопилась. Я судорожно сжал руки в карманах куртки и почувствовал в кулаке твёрдый ребристый комочек. Сахар! Я вспомнил, что утром не успел бросить в стакан с чаем кусок рафинада, так как звонок брата и шефа в одном лице заставил меня выбежать на улицу голодным и расстёгнутым на все пуговицы. Это был мой единственный шанс. Медленно, боясь спровоцировать уже, видимо, не контролируемую агрессию, я вынул руку из кармана, протянул вперёд и раскрыл ладонью вверх. Кусок сахара блестел под светом дневной лампы снежно-девственной белизной и слегка фосфоресцировал. Верин взгляд скользнул на него, её нос шевельнулся, а губы приоткрылись в подобии хищной плотоядной улыбки. Внимание было отвлечено. Резким движением я бросил белый квадратик в дальний угол комнаты, и когда девушка метнулась за ним, отчаянным броском кинулся в дверь, открыл её головой, кубарем выкатился из неё, и под изумлённые взгляды соседей и посетителей понёсся вниз по эскалатору, ползущему вверх.

Это ты сочинил, неискренне улыбаясь в лицо незнакомой собеседнице?

Красивый и трудноповторимый стиль. Я Барби написал, что у неё живописно, так вот у тебя - мелодично.

От некоторых простых и вкусных стихов у меня мурашки по коже. Не знаю почему, не могу пока выразиться правильно.

По частям. Это не стихи, это картина даже не знаю кого, Дали и немного сложнее чем он (профан в живописи). У многих стихи мелодичны в своей красоте, а в твоих мелодии мало, в них странная завораживающая живопись.

Про легион. Есть такая книга - "Паразиты Разума", Колин Уилсон написан. Художественное произведение, стилизованое под научный труд. Там пишется про колонию неких существ, гнездящихся в глубинах подсознания и высасывающих умственную и творческую энергию человека. Так вот, людей, начинавших догадываться об их гнусном существовании они доводили до самоубийства. Ты на краю пропасти, друг мой...

Ой как хорошо... И такие ёмкие, щемящие концовки...

А ещё такая неоригинальная точка зрения, что в период вдохновения человек как бы и не сам творит, а всё это вкладывается из какого-то извне, то есть творец выступает в роли проводника, переводя в бумагу, ноты или изображения шедевры неизвестного происхождения? (я просто вклинился в полемику, поленившись ознакомиться с содержанием предыдущих серий).

Да я и сам зверюга сильный. Но добрый. С праздничком вас, любимые вы мои!

Надо будет песню Гринписовцам отослать. Ядерная Зима. http://www.realmusic.ru/songs/426900/ Попав под утренний дождь облысел мой кот. Отпали зубы и хвост, почернел рот. Космическая заря - радиация снов под свежий запах урановых рудников. Не закрывай глаза, шкура противогаза спасёт нас от смерти в свинцовом конверте скупая слеза. Не закрывай глаза, ведь пока не пришла ядерная зима у тебя уж успеет родится дитя, и когда вот откроет он бусинки глаз, ты одень ему детский противогаз. В сумерках заката в поисках ответа мы листали красную книгу до рассвета. Новыми глазами никого не помня зато точно зная что мы богу ровня. Где ты Земли весна? Мы твои перелётные птицы без Юга. Видно долго ещё будет ведьма-зима твоя белая вьюга. Не закрывай глаза шкура противогаза спасёт нас от смерти в свинцовом конверте скупая слеза. Не закрывай глаза ведь пока не пришла ядерная зима у тебя уж успеет родится дитя и когда вот откроет он бусинки глаз ты одень ему детский противогаз. Закрыв туманом глаза твою кровь пьёт ночь. И отлетает душа изо рта прочь. Мы пилочкой для ногтей разрезали себя. И кто мы - сверху видней Муравей... Тля... Ты закрывай глаза... http://www.realmusic.ru/songs/426900/