marat

Бросьте льда в бокал на дно, Водки нет, так – и не надо, Под глазёнки винограда Лучше – лёгкое вино, Терпкое чуть-чуть на вкус… Вот, в него – плесните спирта, Разогрейте жаром флирта И поставьте светлый блюз… И, быть может, наяву, От тепла прикосновений, Сон из омута забвений, Тот, которым я живу, Нашу юность нам вернёт… Где ещё на «ты» мы с вами, Где разлука жерновами Не прошлась по жизни влёт… Вы не бойтесь обмануть, Завтра будет только завтра… И лучи с востока залпом Полоснут на вздохе грудь Горькой правдой «не люблю»… А, пока ещё не полночь, Мне бокал налейте полный И поставьте светлый блюз…

Я – не Маленький принц, я – пропащий Лисёнок, Заплутавший в лесу из бетонных камней, Где считают теперь, что предательски тонок Поводок из любви для натуры моей. Что-то жжётся внутри… Ртом снежинки хватая, Царь курятников, улиц мощёных – плебей, Я бегу, а за мной – гончих злобная стая, Видно врут, что одних мы по роду кровей. Только гонит меня не проклятая свора, Я сегодня не дичь, впрочем, как и всегда, Я же видел, как вниз опускалась на город Самой главной мечты золотая звезда. Расступитесь скорей, я доподлинно чую Запах рвущихся в сердце призывных лучей. И на вздохе курков, два прыжка – и лечу я Прочь от жизни, где был слишком долго ничей…

триста лет не был здесь... Я – не Маленький принц, я – пропащий Лисёнок, Заплутавший в лесу из бетонных камней, Где считают теперь, что предательски тонок Поводок из любви для натуры моей. Что-то жжётся внутри… Ртом снежинки хватая, Царь курятников, улиц мощёных – плебей, Я бегу, а за мной – гончих злобная стая, Видно врут, что одних мы по роду кровей. Только гонит меня не проклятая свора, Я сегодня не дичь, впрочем, как и всегда, Я же видел, как вниз опускалась на город Самой главной мечты золотая звезда. Расступитесь скорей, я доподлинно чую Запах рвущихся в сердце призывных лучей. И на вздохе курков, два прыжка – и лечу я Прочь от жизни, где был слишком долго ничей… есть и женский вариант. В общем, здесь можно посмотреть чего я умею: http://wplanet.ru/index.php?show=author&id=261 http://marata.net/ Тексты к поп-музыке, року, не публикую - они плохо читаемы. типа такого (женский вариант, музыка Д. Лавиннчука) Когда ты меня позабудешь, Я это узнаю не сразу И долго еще без тебя все так же Останусь тебе верна… Когда ты меня позабудешь, Откажется верить мой разум Что в дом невзначай не зайдешь однажды, Что я навсегда одна. Когда моя боль приутихнет От долгой с тобою разлуки, И черная ночь свои тучи ниже Прижмет, закрывая свет… Когда моя боль приутихнет А сплетни умрут и слухи, Тогда я пойму, и тогда увижу, Любимого рядом нет. Моя любовь Не умирает без тебя Она надеется и ждет Что все - не правда Моя любовь к тебе Упрямо все твердит свое: «Не верю, не забыл, он (где-то) рядом.» Я выброшу прочь свою гордость И буду просить у прохожих Тебе рассказать, как мне больно очень Без ласки твоей руки… Я стану кричать во весь голос У пьяных ларьков придорожных, И, может быть, ты заглянуть захочешь В обитель моей тоски. Если есть "рыба" - хорошо. Но не минус, обязательно - обозначенная партия голоса. Формат - любой. Если чё - пишите. Либо здесь, либо на postman80@mail.ru...

Не в лом, семикрылый. Торкнуло, как литорок пивка опосля трех стаканов 60-процентной воды. Почтальон тут.:D

contesse_v, спасибо. По-моему от меня личка не уходит.

[quote name='unarchist']туда сюда:D[/QUOTE] модер трубу забил... это ж порнуха...

Ну, ты пермнул при всех...

Блин, отстают москали. Пора встречный трафик организовывать. Халява какая: автобусы на Киев порожняком идут!

Буду. Всемирный Потап.

Та, что спасет мир от кошмара... Нах... (зачеркнуто). В урну. (ремарка).

[quote name='realDa\/iD'] marat, в принципе конва текста мне нравится, но некоторые строки такие как: "А дождик капли грусти крошит Уже подряд вторые сутки", на мой взгляд режут ухо, не звучат... [/QUOTE] ...что я и говорил несколько раньше. Надо искать слова с гласными для темповой части. realDa\/iD, я здесь тусоваться вряд ли буду. Эт, безрыбье было. Теперь - при заказе. Но для разминки - напишу текст в паузах и вышлю по Емеле. contesse_v, права - светить рабочий текст в сетях нельзя. Бывают случаи - он становится коммерческим. Потому - от греха подальше. Готовое - из рук в руки с сохраненными авторскими правами. Email я срисовал. Удачек!

... а не сделаем - от...люблю за просто так...

gornostai, не хочу, как Митяев. Он зашорился и вышел в тираж. Пусть музыку пишут и поют другие, тогда разноплановость появляется. Не приедается стих... Тааак... забьем митяевский свет грустным шансоном с хрипотцой... Разошлась вовсю пурга, Разметав свои снега По полю. Торит путь моя беда, Я ж за нею по следам Топаю. Облака закрыли свет, И на небе больше нет Солнышка. Так зачем жить одному… Мысль бредовую смахну С горлышка. Под ногами хрустнет лед, Страх, испарины налет – Инеем. Хватит плакаться в платок, А нелегкая, ништо, Вывезет. Я капелью со стрехи До весны долги, грехи Выплачу. И однажды вдруг, с другой, Там пойму, что стала той Ты чуть-чуть… Напророчила пурга, От себя – не быть в бегах, Холодно. С неба грянули в набат, Не по мне ли там звонят В колокол. Петр раздвинул облака – Заходи, погрей бока, Висельник. Врешь! Дойду, я жив пока, Мне ж пожизненно срока, Писаны. Не по чину образа, Я ж молился на глаза Синие. Был святой иконостас Не в иконах и крестах – Милая… На лазурном алтаре Ворковала на заре Горлица. А теперь - все к одному… Мысль бредовую смахну С горлышка.

Игорь, да вроде заказчик остыл. :(

Похмелье бывает разное... Выбери правильный вариант и почувствуй разницу... Похмелье бывает разное, Угрюмое, безобразное, Рассольное, огуречное, Похмелье бывает вечное. И только одно есть сладкое, Что утром приходит с ласкою, С улыбкой искристо-нежною, Наивное, белоснежное, Оно родниково-чистое, Игривое и лучистое, Безоблачное, любимое, Постельно-неповторимое. Я пил из того источника, Вернуться в запой мне хочется… :D

Ох, женские слова - шелкова трава... Приручила. Не хотела. Так случилось. Неумело Не ребро, а душу вынул и слепил... Фразы рвал, их лоскутами Одеяло шил словами, Ведь слова – они теплее всех перин. Чтобы дом печальным не был, Вместо крыши - купол неба На опорах стройных кедров я крепил. Строил бережно, на годы, Что ж не держат непогоду Арок радужные своды без стропил? А любовь – не срок, за давность Бес не спишет никогда мне... Закрывает вечер ставни, и один Упаду на снега простынь... Не вини себя. Там, в прошлом, Я тебя придумал просто. Тем и жил...

Ясненько, пошто мужики пороги поотшибали. Не-а, я из баловства... С утра приклеилась слов гангрена. (Черт нашептал иль Бог?) «Когда забудешь свою Елену…» Да чтоб я сдох...

...или даже так: Бабье лето паутинкой по щеке щекочет, Желтый лист кленовый льнет к матушке-земле. И горят, горят косынки вересковых кочек, А по тем огням на взлет – стая журавлей. То не осень мне тропинку развезла дождями: Бабьи слезы падали с голубых небес. Не сойдясь, две половинки рваными краями Опускались радугой за сосновый лес. Бабье лето спелым квасом по ржаному полю Разлило пригоршнями золотистый свет. Да, наверно, ярких красок не хватило вволю… Жизнь – бурьян некошеный и чернее нет.

unarchist, лови гранату от Марата... На извращенья разные Забей на всю болт кованый. Асликинг дело грязное, Не вороши хреновое. Слова, что в зад… всë криво, брат… Язык, вражина флудера, Кого довел до Киева, Кого – лишь до цугундера. KILL BARBIE, "саланные барышни" меня упрекают как раз за примитивизм. Тогда вот это... Хочешь, как прежде, я стану домашним, Ласковым, тихим, уютным, твоим? И вечерами за чайною чашкой Будем грустить по годам молодым. Пить, хулиганить, ругаться – ей, брошу, И позабуду дорогу к пивной. Я ведь внутри не такой, я – хороший, Только уставший от жизни шальной. Тапочки, стопка газет… Я привыкну К мерному тиканью глупых часов. Хочешь, на тещин трескучий горчичник Я не отвечу и парочкой слов? Снова смеешься… и веточкой ивы Пишешь на талом апрельском снегу: «Мне повезло, родилась я счастливой, А от такого – сама убегу»…

unarchist, bedtrip, от, щас пошутю, а все и разобидятся… Я знаю, где-то рядом, недалече, Пробив дисплей, застрял мой враг В модеме с бутером в зубах. Вишь, гад чумной – и ты не вечен… KILL BARBIE, а что ближе? Может и писал бы мажоры, когда б не жизнь такая... То недолюб, то пересып… С утра дивлюсь на сине море, Где толпы маленьких Ассолей Порвали парус на трусы…

Издеваешси? А я добрейшей души человечище... Ну, есть заморочки. А у кого их нет? Я не талант. Во мне нет силы вилять услужливо хвостом и пьяный бред хромой кобылы прилюдно называть стихом. Карабкаться по сходням лестниц, наверх, наверх, по черепам, вчера оплаканных прелестниц, не ведая ни стыд, ни срам... И ради титульного шрифта журнала глянцевых страниц в обличие шута рядиться и перед дурнем падать ниц. Возьму гитару, сяду в поезд, и дачникам за три рубля спою. На том и успокоюсь. Что не талант. Не сука, бля...

Всё больше хочется не потерять врага, Своей луны другую половину. А он приходит бить челом с повинной И псом уставшим льнет и ластится к ногам. Всё больше пустоты, и всё короче день, И по живому ровным слоем серость Ложится смесью слов и листьев прелых На пылкость прежнюю находок и потерь.

Да душевного че-нить, contesse_v. Скушно стало в сети. Обидчивые все... Уже забыл, когда читал приличный песенный текст. Наверно, Вы правы, не место им в сети. Вот только Георгий Беридзе радует...

Какого черта принимаете все на свой счет! Сей катрен - лохам с микрофоном! Ну, тады прощайте...

Ну, где твоя плаха, Sens? Двадцать пятый растрел понарошку. Кстати, про баню мысль хорошая...